Von Gewalt und Fürsorge, von Gutachten und einer Behördenodyssee: die Geschichte eines Pflegekindes /.
Pflegemutter Andrea Spanu Foto: Michael Hinz
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Auch am Mittag ist es im Haus zwischen den Tannen dunkel. Die blassen Beine von Andrea Spanu sind übersät mit Mückenstichen. Seit Marvin tot ist, hasst sie das Haus. Ohne ihn fehle dem Haus die Liebe und ihr die Kraft. Am liebsten habe er Holzfiguren geschnitzt, erzählt sie. Jetzt liegen sie verstreut im verwilderten Garten herum. Die Fichte, deren Äste einmal Marvins Baumhaus hielten, ließ sie fällen. Wo Marvin gespielt hat, wachsen jetzt Tomaten. Im Wohnzimmer legt Andrea Spanu drei dicke Ordner auf den Couchtisch, zieht wahllos Protokolle und Gutachten heraus, springt zwischen Orten und Zeiten. Sie redet schnell, so schnell, dass sie immer wieder tief Luft holen muss, weil zwischen den Sätzen keine Zeit dafür bleibt.
Die Geschichte beginnt 2010, und sie wird nicht gut ausgehen. Das ist auch der Grund dafür, warum Marvin eigentlich anders heißt und sich dieser Text vor allem auf die Aussagen seiner Pflegeeltern, auf Gutachten, Arztbriefe und Behördenschreiben stützt. Drei Jugendämter sind zuständig für Marvin, alle werden mit den Vorwürfen konfrontiert. Eines äußert sich gar nicht, zwei verweisen zumeist auf den Datenschutz und darauf, dass alles den Vorschriften entsprochen habe. Auch die leiblichen Eltern möchten sich nicht äußern.
Andrea Spanu lebt in einer Siedlung im Berliner Norden. Im Herbst 2010 ist sie 47 Jahre alt, ihr Sohn erwachsen und aus dem Haus. Spanu ist Frührentnerin, sie ...
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