Spielervermittler in Afrika: Ein Fußballertraum endet in der Gosse

Afrika ist das, Schwarzafrika im Pariser Norden. Der Duft von Kreuzkümmel steigt in die Nase. Mädchen hocken am Straßenrand. Zu ihren Füßen türmen sich Maniokwurzeln und Kochbananen. Friseure knüpfen Glatthaarperücken, die sich über Naturkrause ziehen lassen. Eine Frau schreitet kerzengerade die Straße entlang. Um den Leib hat sie grellbuntes Tuch geschlungen. Die Füße stecken in Badesandalen. An den Zehen glitzert goldener Nagellack. In der Heimat würde sie ihre Einkäufe wohl auf stolz erhobenem Haupt nach Hause balancieren.
Und auch das Elend des Schwarzen Kontinents fehlt nicht. Da ist kaum eine Straßenecke, an der nicht ...