Unser Autor ist 40 geworden. Keine große Sache, dachte er zunächst. Doch dann begann er zu grübeln. Denn einerseits ist die 40 nur eine Zahl. Und doch ist sie bedeutungsaufgeladener als andere.
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Mein Hausarzt schließt schon mal das Fenster zum Innenhof. Ich soll mich entspannen, erklärt er, während er sich den Latexhandschuh über den Finger spannt. Ich liege auf der Seite und gucke die weiße Wand an, die Jeans habe ich bis auf die Knie heruntergezogen. Nach zwei Minuten ist es vorbei, nach zehn Minuten halte ich eine Überweisung zum Facharzt in der Hand. Es ist meine Erste, die nichts mit einer Sportverletzung zu tun hat. Ich habe keinen Ball doof gefangen, ich habe mir auch nicht beim Rennradeln im zu schweren Gang auf Schauinsland und Feldberg die Knie zerschossen. Nein. Ich bin einfach nur älter geworden.
"Der schlimmste Geburtstag kommt erst noch"
Ende Februar habe ich meinen 40. Geburtstag gefeiert. Es war ein kleines Fest, ein sehr kleines, wegen Corona und wegen des Krieges, der am Tag davor begonnen hatte. Der 40er, dachte ich, ist sowieso nicht das große Ding. "Der schlimme Geburtstag kommt erst noch", sagt mein ...
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